El sofá negro tenía miles de historias 

De amor y desamor, de cuanto quise y de cuanto me encaprichó.

El sofá negro existe aún, pero es una metáfora en mi mente.

Allí pude hablar con la primera persona de la que me enamoré hasta imaginar "va a ser el padre de mis hijos"

Allí confesé que era deseable en muchos términos.

Le hablaba siempre a Ángel de ese sofá, él ya no existe.

Me parece que yo tampoco existo ya.

No me acuerdo de lo importante, solo recuerdo el dolor y me lamo las heridas.

No recuerdo quién fui.

No recuerdo nada.

No hay nada aquí.