Antes de los 30 aún quedaban ramalazos de locura que me hacían seguir a flote después de sumergirme hasta el fondo.

Aún tenía ganas de seguir, aunque sea por curiosidad.

Así que la vida era esto.

Me desgarra el pecho y las entrañas, pero ya no como antes.

Amé pero ya no como antes.

A mí ya no me quiero en absoluto.

Es gracioso, logré superar una relación tortuosa con un narcisista y acabo con otro narcisista pero con cierto buen fondo.

Me consiguió como un trofeo.

Pero los trofeos humanos se quejan y tienen voz.

Gasté el dinero que no tenía para complacerle. 

Me abrazaba fuerte a él y le suplicaba que no me hiciese daño. Se reía.

Ahora entiendo que esa risa significa que le daba igual hacerme daño siempre y cuando su ego sobreviviese por encima de todo.

Yo no fui como las otras.

Por algo la mayoría vuelve a escribirme echando de menos no haberme podido domesticar.